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Le Monde de Rynn – Extrait

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Un

Arx Tyrannus,
Monts de la Lame

— Cataclysme, déclara Ruthio Terraro en étudiant les cartes qu’il venait de tirer.

Elles étaient disposées suivant la configuration connue sous le nom de l’Étoile enflammée : un mauvais présage en soi. Il ne se rappelait pas les avoir touchées ou même consciemment avoir choisi leur organisation. Mais ce moment d’absence ne le surprenait pas vraiment. C’était toujours le cas lors des transes profondes. Ainsi que lors des réveils. Comme un rêve éveillé interrompu trop brusquement, elles se terminaient le plus souvent par un cri, un frisson et le besoin urgent de reprendre son souffle.

Continuer à sortir des transes de cette façon après tout ce temps mettait en colère Terraro. C’était la marque d’un archiviste n’ayant pas encore complètement acquis la maîtrise de ses dons, alors que les autres copistes avaient dépassé ce stade. Mais si cela gênait aussi le géant à la droite de Terraro, il n’en montra rien.

— Cataclysme, confirma ce dernier. Continuez, mon frère.

— Une lutte désespérée, enchaîna Terraro en se concentrant à nouveau sur les cartes. Des océans de sang. Les vents de la tempête, lourds et sombres, chargés de violence. En dessous, un chemin qui se sépare en deux : un choix. Deux voies. L’une conduit vers le jour, l’autre vers la nuit. Il en a été ainsi les quatre dernières fois, honorable frère, et seulement avec quelques variations mineures. Désirez-vous que j’essaie encore ?

Le géant, Eustace Mendoza, maître-archiviste, se pencha sur l’épaule du copiste et le domina, fixant d’un regard sombre les antiques cartes. Leurs images stylisées semblaient bouger et danser dans la lueur des candélabres dorés, alors que le reste de la pièce demeurait dans les ténèbres les plus absolues.

— Non, Ruthio, répondit-il d’une profonde voix de baryton. Cela ne sera pas nécessaire. Votre interprétation corrobore celle de frère Deguerro. Les flots du temps et de l’Immaterium ne nous révéleront rien de plus cette nuit. Les épistoliers et moi discuterons de la chose durant le prochain concile. Pour le moment, vous devez retourner dans vos quartiers pour que les élus s’occupent de vous. Armure complète et brassards, vous m’avez bien compris ? Nous devons être impeccables. L’aube va percer dans quatre heures et le Jour de la Création commencera. Il y aura de nombreux rites à observer.

Avec un hochement de tête, Terraro rassembla ses cartes, repoussa sa chaise du bureau de chêne et se leva. Haut de deux mètres, il était tout de même plus petit d’une tête que le maître-archiviste, mais aussi large d’épaules. Et, justement, sur l’une d’elles, son supérieur avait placé une grosse main calleuse alors qu’ils sortaient tous les deux de la pièce.

— Jusqu’à ce que la journée qui s’annonce soit terminée, déclara Eustace Mendoza alors qu’ils passaient les couloirs éclairés, le futur devra attendre.

Alessio Cortez, qui de son propre aveu n’avait pas le moindre intérêt pour les arts musicaux, fut pourtant profondément touché par l’hymne qui s’élevait et rebondissait sur la pierre noire des murs du reclusiam. Ce chant était aussi triste qu’ancien. Chacune de ses notes était une lamentation déchirante à la mémoire des frères de bataille que le chapitre avait perdus, pas seulement durant le siècle dernier, mais durant les millénaires qui avaient suivi sa création.

Cortez n’avait entendu cet hymne que trois fois dans sa vie. Il n’était entonné que lors du Jour de la Création et le fait de se souvenir parfaitement des fois précédentes n’atténuait en rien son effet. Toutes ces morts et tous ces adieux définitifs lui revenaient. L’instant était au deuil et il fallait s’y consacrer adéquatement. C’était le moment de se rappeler le sacrifice de ses nobles frères, et son cœur était lourd de peine en y repensant. Mais plus important, il était tout autant empli de fierté.

Il n’y avait aucune sorte de culpabilité pour entacher ce sentiment. Il avait survécu à trois siècles et demi de guerre. Il avait passé outre l’étape de la culpabilité qu’éprouvent ceux qui s’en sortent. Un Astartes vivait et mourait par et pour ses compétences, ces capacités, son esprit d’équipe, son dévouement absolu à se perfectionner dans l’art de la guerre et dans le respect des vœux de servitude qu’il avait prononcés. La mort était inévitable, même pour un Space Marine. Ce n’était qu’une question de temps. L’immortalité était le domaine de l’Empereur et de l’Empereur seulement, quoi qu’on puisse en dire.

Il regarda de l’autre côté du reclusiam, au niveau du bras opposé du transept, afin d’étudier le chœur de serviteurs d’où continuait à s’élever l’hymne. Misérables créatures ! Leurs maigres corps, dont les membres avaient été retirés, étaient fixés sur des petits piliers de marbre noir dissimulant les mécanismes qui les conservaient partiellement en vie. Leurs cavités oculaires avaient été scellées par des plaques métalliques. De leur bouche dépassait un vox-ampli, et de leur crâne blafard et chauve sortaient des tresses de câbles liant les serviteurs entre eux. Ces derniers assuraient une synchronisation parfaite, leur intellect rudimentaire ne se concentrant à l’unisson que sur la chanson.

Dans la galerie sur la droite de Cortez, bien au-dessus de l’entrée du reclusiam, se trouvait un autre serviteur. Il était câblé à un orgue à vapeur massif qui projetait dans l’air un austère accompagnement musical.

Tous de pauvres diables, pensa Cortez. Mais peut-être était-il plus sage de leur faire interpréter notre tristesse plutôt que d’essayer de nous faire chanter nous-mêmes.

Il grimaça presque un sourire, pensant à sa voix rauque, s’il la forçait à entonner un air. Elle ne ferait pas vraiment honneur aux morts. De fait, elle pourrait même être considérée comme une insulte par lesdits morts.

Ce n’était pas nouveau. Il se faisait la même réflexion amusée tous les siècles, avant de la chasser rapidement de son esprit. Les sujets ne concernant pas le fait de tuer les nombreux ennemis du chapitre ne retenaient pas l’attention de Cortez plus de quelques secondes.

Pedro lui faisait continuellement la leçon à ce propos.

L’hymne arriva à sa conclusion, son ultime note, chargée de chagrin, faisant écho dans les esprits de la congrégation, longtemps après que le son lui-même eut cessé. Cortez se relâcha un peu, se sentant en quelque sorte libéré. Il concentra son attention sur l’abside, et plus précisément sur l’autel de marbre noir et poli vers lequel le haut-chapelain Tomasi s’approchait et commençait à réciter les paroles du souvenir tirées du Livre de Dorn.

Marqol Tomasi était un personnage impressionnant. En tant que haut-chapelain, il se devait de l’être, car il était souvent amené à maintenir l’attention de grandes congrégations comme celle-là. Il n’y avait aucune place pour l’hésitation ou le manque d’assurance pour un homme dans sa position. Il était de son devoir, et du devoir de ses subordonnés chapelains, d’entretenir la foi et l’obéissance de tous les frères de bataille, du premier au dernier, ainsi que des serfs au service du chapitre. Lorsqu’il parlait, les autres devaient écouter, croire en lui et dans les Écritures religieuses auxquelles il se référait.

Cortez avait la plus haute des estimes pour Tomasi. Et peut-être l’aimait-il même un peu. Le haut-chapelain était un combattant féroce au corps à corps, avec presque autant de morts à son compte que Cortez lui-même. Mais plus que ça, ils partageaient une certaine vision de la vie, caractérisée par une élégante simplicité. Les ennemis de l’Empereur devaient être écrasés et l’honneur du chapitre préservé. Si ces deux missions étaient dûment remplies, le reste n’était que littérature. Qu’est-ce qui pouvait avoir autant d’importance ? Pourquoi Pedro s’embêtait-il avec des choses d’un intérêt second, comme les requêtes annuelles ou les réformes législatives planétaires, ou encore les relations commerciales inter secteurs ? En quoi tout cela concernait-il un Space Marine ?

Après quelques minutes, Tomasi arrêta de lire à voix haute le Livre de Dorn, et contourna le lutrin doré pour se placer devant. Son armure était totalement noire. Elle avait été polie avec un tel soin qu’elle brillait comme un miroir sombre, reflétant les lumières encastrées dans les murs et les milliers de bougies votives allumées de part et d’autre de l’abside. Son plastron de céramite et ses épaulières étaient ornés des ossements luisants de certains ennemis tombés au combat, ainsi que de multiples sceaux et parchemins de purification, tous couverts d’Écritures saintes rédigées avec du sang. Son heaume, doté d’une face assez particulière – une reproduction extrêmement détaillée d’un crâne sculpté à la perfection dans de l’or pur – était retenu à sa ceinture, mettant à jour les traits durs et creusés de son visage. Même parmi les Crimson Fists, rares étaient ceux qui osaient soutenir bien longtemps un regard aussi imposant.

C’était le moment de la cérémonie pendant lequel Tomasi en appelait à l’Empereur et au primarque Rogal Dorn, afin qu’ils protègent l’assemblée et qu’ils la bénissent pour toutes les sanglantes missions à venir. Il évoqua les ennemis honnis du chapitre, les massacres que ces derniers se préparaient à commettre, le viol des mondes, et la soumission ou la destruction de l’humanité.

Ses mots eurent l’effet escompté, chargeant petit à petit l’air, comme si une tempête d’électricité se formait. Cortez sentit quelque chose monter en lui. Il sut qu’il s’agissait de la haine : pure et puissante, toujours présente, compagne de chaque instant, alimentant son feu intérieur.

Chaque siècle, de nombreux Crimson Fists offraient leur vie pour protéger l’Imperium des maux qui le menaçaient. Venant de l’extérieur, mais frappant profondément avec une haine et une barbarie inexplicables, des myriades de xenos cherchaient à défaire que ce que l’Imperium avait lutté pendant des milliers d’années pour construire. De l’intérieur, peut-être la menace la plus méprisable de toutes, venait l’impardonnable corruption et la folie animant les traîtres, les ignobles mutants et ces ingrats d’hérétiques.

« Ouais ! Qu’ils soient tous damnés ! jura Cortez, serrant les poings. Il n’y aura aucune forme de pitié pour eux. Aucun quartier. Leur sang fera virer au rouge même les étoiles ».

Tomasi était un maître en la matière : une fois par siècle, rassemblant le chapitre en son entier, ici à l’Arx Tyrannus, il transformait leur deuil fraternel en quelque chose de bien plus puissant, ayant bien plus de valeur et étant nettement plus létal. Cortez savait reconnaître ce sentiment bien mieux que n’importe qui d’autre : il avait longtemps vécu à ses côtés et l’avait adopté sans la moindre retenue. En de trop nombreuses occasions, lors d’une existence remplie de violence et de massacres, il s’était retrouvé à terre, se vidant de son sang et brisé, dans un bunker ou au fond d’un Rhino. Il avait entendu les apothicaires murmurer qu’il ne survivrait pas à ses blessures cette fois. Et chaque fois, son corps avait combattu les dégâts les plus invraisemblables, faisant un pied de nez à leurs pronostics. Il avait trouvé la force de guérir et de se relever pour retourner sur le champ de bataille, afin d’accomplir les missions sans fin du chapitre.

Il savait exactement d’où venait cette force. Et il espérait que sa 4e compagnie allait apprendre à embrasser cette haine, tout comme il l’avait déjà fait. Pas seulement par la parole ou par les actes, mais plus profondément, au sein même de leur âme, là où elle leur permettrait de surmonter les horreurs qui, autrement, les tueraient à coup sûr.

Le fait de penser aux frères de bataille sous ses ordres le poussa à détourner le regard de l’autel. Il observa l’ensemble de la section centrale de l’immense nef. En tout, exactement neuf cent quarante-quatre Space Marines se tenaient là, protégés du premier au dernier par une armure complète, chaque plastron, chaque épaulière, polie à la perfection pour la plus importante des journées. Ils étaient rayonnants, alignés ainsi en rangées parfaites, faisant face à l’autel, les yeux fixés sur Tomasi alors qu’il levait un magnifique bolter orné au-dessus de sa tête, tout en remerciant l’Empereur et les forges de Mars pour les armes de guerre utilisées depuis si longtemps par le chapitre.

Au milieu des silhouettes en armures bleues, Cortez retrouva sa propre compagnie, facilement identifiable par la diagonale de vert profond barrant les épaulières.

Sous son commandement, la 4e compagnie était devenue le synonyme de paris décisifs, à base de tout ou rien, qu’affectionnait Cortez. Et si les autres les trouvaient imprudents ou impudents, qu’est-ce que cela pouvait bien lui faire ? La surface de leurs armures était marquée à l’acide par bien plus de hauts faits, et décorée par bien plus de récompenses, que celle les autres compagnies – sauf, bien entendu, la compagnie de croisade, la première compagnie, l’élite des Crimson Fists.

En tant que sergent, Cortez avait appartenu à cette glorieuse élite. Tous les capitaines de compagnie obtenaient leur commandement de cette façon, prouvant leur valeur pendant des années au service immédiat du maître de chapitre. Mais c’était au sein de sa précieuse quatrième compagnie que Cortez savait qu’il était à sa place : à la tête des meilleurs frères de bataille avec qui il avait marché au combat. Iamad, Benedictus, Cabrero, le vieux Silesi N’a-Qu’Un-Œil, et Vesdar, un guerrier aussi vicieux qu’implacable. Tous étaient des tueurs nés.

Son regard se posa momentanément sur chacun d’entre eux et il s’autorisa à un imperceptible hochement de tête. Une discipline parfaite. Il ne s’attendait pas à autre chose. Aucun ne bougeait. Aucun ne parlait. Tous étaient totalement concentrés sur la cérémonie solennelle qui touchait à sa fin.

Le haut-chapelain Tomasi abaissa le vénérable bolter engravé d’or et tonna.

— Pour chaque goutte de notre sang qui est versée, que des torrents cramoisis dégorgent des blessures de nos ennemis. Pour chaque égratignure sur nos armures sacrées, que leurs chairs et leurs os soient tranchés par nos lames, pulvérisés et arrachés par nos poings. L’Imperium résistera. Ce chapitre résistera. Chacun d’entre vous résistera. Et ici nous louons le nom du primarque qui nous a donné forme. Et ici nous prions le nom de l’Empereur qui nous a conçus.

— Pour Dorn et l’Empereur, tonna à son tour l’assemblée. Pour la gloire et l’honneur des Crimson Fists.

Cortez libéra la pleine puissance de sa voix en répondant. Se tenant à côté de lui dans le transept occidental, les autres membres du concile de chapitre en firent de même.

— Et nous prions, ajouta le haut-chapelain d’une voix plus douce. Qu’il en soit ainsi.

Tomasi se tourna et hocha la tête en direction de l’imposante silhouette qui restait dans l’ombre de l’alcôve à sa gauche. Puis, il se retira de l’autel pour se diriger vers le reliquaire au fond du reclusiam, afin d’y replacer les somptueux objets de culte qu’il venait d’utiliser pour la cérémonie.

La grande silhouette sur la gauche sortit des ténèbres, avançant sur de longues jambes, pour finalement prendre la place au centre de l’autel. Révélé dans toute sa splendeur, c’était un spectacle à couper le souffle. De la lumière partait de son plastron incrusté de pierres précieuses, ainsi que du halo étincelant qui auréolait sa tête. Des crânes d’or et de magnifiques aigles ornés décoraient son gorgerin, ses genouillères et ses jambières. De sa ceinture renforcée, un tabard de soie pendait, arborant fièrement l’icône du chapitre : un poing fermé de gueules sur un fond circulaire de sable. Les antiques sceaux de pureté sur ses épaulières bougèrent lorsqu’il s’arrêta.

Immédiatement, à l’exception des membres du concile du chapitre, la congrégation posa un genou au sol.

Cortez et ses frères du concile hochèrent simplement la tête, un privilège que leur accordait leur rang, attendant que le personnage commence à parler. La voix de ce dernier, lorsqu’elle s’éleva, fut forte et profonde à la fois : chaude comme les courants d’Adacéan du Sud. Il s’agissait d’un grondement sourd qu’il était impossible d’ignorer.

— Levez-vous, mes frères. S’il vous plaît.

Cortez avait passé l’essentiel de son existence à écouter cette voix, à lui obéir, et, très souvent, à débattre férocement avec elle. C’était la voix de son ami le plus proche, mais aussi celle de son seigneur et de son chef. Elle appartenait à Pedro Kantor, vingt-neuvième maître de chapitre des Crimson Fists, et, sans compter peut-être les huit fabuleux Dreadnoughts en position de veille dans le fond de la nef, le personnage le plus impressionnant à se tenir dans le reclusiam ce jour-là.

— Nous avons observé la cérémonie du souvenir, déclara le maître de chapitre. En mémoire de tous les honorables frères que nous avons perdus durant le siècle qui vient de s’écouler. Leurs noms ont été gravés sur les murs du Grand Hall et leurs exploits retranscrits sur le Livre de l’Honneur. Si l’un d’entre vous désire ajouter sa contribution personnelle à cet hommage après ce jour, qu’il aille trouver un chapelain lorsque cela sera possible afin de déposer les offrandes et faire les prières adéquates. Et je vous y encourage fortement. Telle est notre tradition et notre obligation, ajouta-t-il en observant les rangs silencieux de Space Marines. Nous sommes les Crimson Fists. Nous n’oublions pas. Nous ne pardonnons pas. Les morts vivent dans nos mémoires et à travers les progénoïdes. Notre devoir est de toujours, toujours, les honorer par notre dévouement.

En guise de salutation aux défunts, le maître de chapitre referma son gantelet droit en un poing et il frappa ce dernier trois fois contre le pectoral droit de son armure si finement sculptée.

Il observa l’assemblée de guerriers l’imiter.

— Nous saluons les frères tombés au combat, proclamèrent-ils comme un seul. Nous honorons les morts.

Le maître de chapitre attendit que l’écho s’arrête de ricocher sur les immenses voûtes enténébrées, puis il continua.

— Dans un moment, vos capitaines vont vous guider à l’extérieur. Nous devons nous rassembler au bastion de Prothéo. Là, nous assisterons au Miracle du Sang et nous recevrons les bénédictions de guerre du premier jour. Il n’y aura aucun banquet aujourd’hui. Le Jour de la Création exige le jeûne de notre part et vous allez tous vous y tenir. Après avoir reçu nos bénédictions au bastion de Prothéo, nous reviendrons ici pour les initiations et l’Imprégnation.

Était-ce l’imagination de Cortez ? Pendant une seconde il était certain que le maître de chapitre avait lancé un discret coup d’œil dans sa direction avant de continuer.

— Nous allons être rejoints, aujourd’hui, par les membres des hautes maisons rynnites, qui arrivent de la Nouvelle Rynn en signe de respect envers notre chapitre et nos traditions, ainsi que pour célébrer l’anniversaire de la Création avec nous. Certains d’entre vous ont déjà fait part de leurs objections concernant la question. Et à ceux-là je réponds : ne sous-estimez pas l’importance de nos relations avec la noblesse rynnite. En acceptant la lourde responsabilité de la gouvernance politique de ce système, ces gens ont retiré un poids de nos épaules qui n’était en rien bénéfique aux guerriers que nous sommes.

Il fit une brève pause avant d’ajouter :

— Voyez la valeur de cette situation, tout comme je la vois. Ils devraient atterrir au Pic de Tarvo sur mon invitation d’un moment à l’autre. Il est plus que probable que vous n’ayez pas à leur parler. Mais si cela devait être le cas, vous feriez montre à la fois de tolérance et de courtoisie. Rappelez-vous que dans une galaxie comme la nôtre, ils ne sont que des enfants et nous sommes leurs protecteurs.

Cortez fronça les sourcils, certain que l’essentiel de cette partie du discours lui était destiné. Lui et Kantor s’étaient affrontés concernant la permission donnée à ces aristocrates gâtés et hautains de pénétrer dans la forteresse. Mais la parole du maître de chapitre faisait loi. Sans vraiment avoir le choix, Cortez avait finalement fait retraite, s’éclipsant pour passer ses nerfs sur un drone de combat dans les puits d’entraînement.

Cortez pensait qu’il était de loin préférable d’être craint que d’être aimé. Il savait que Tomasi était de son avis. Il était bien mieux de garder le plus de distance possible par rapport à ces masses inférieures. La façon dont ils se jetaient, sans la moindre honte, sous la dépendance de plus forts qu’eux le rendait malade. Et que savaient ces produits d’une société molle et consanguine de la notion de sacrifice ? Que signifiait l’Imperium pour eux, à part le confort, la sécurité et le profit qu’il leur servait sur un plateau d’argent ? Et même les rares nobles qui optaient pour servir quelques années au sein de la Garde rynnite ne le faisaient que pour avoir le droit de porter un bel uniforme les jours de fête. La durée de leur soi-disant service militaire était notablement courte et sans le moindre danger.

Le maître de chapitre reprit son discours, coupant abruptement le flot de pensées de Cortez.

— Mes frères Astartes, dit-il. Ce service est terminé. Allez avec honneur, courage et avec la bénédiction de l’Empereur. Souvenez-vous toujours de votre mission sacrée.

— À vos ordres, répondirent les rangs.

L’air épaissi par les encens du reclusiam vibra sous le poids des bottes blindées frappant le sol, alors que chaque capitaine guidait sa compagnie vers les vastes portes de bronze du sanctuaire. Le tour de Cortez arriva, et il sortit du transept pour s’engager dans l’aile centrale, ne laissant derrière lui que les capitaines Ashor Drakken et Drigo Alvez.

Cortez observa une dernière fois le chœur de serviteurs avec un certain mépris, notant qu’il avait déjà été éteint. Réduits au silence et à l’immobilité, ils ne ressemblaient plus à grand-chose sinon à une rangée d’ignobles bustes d’albâtre.

Sur un mouvement de tête de sa part, la 4e compagnie lui emboîta le pas.

Alors qu’ils avançaient sous le grand portail voûté pour déboucher sur la large cour intérieure enneigée, Cortez leva les yeux vers le ciel. Deux heures plus tôt, lorsque le service avait débuté, ce dernier n’était alors qu’un vide ténébreux, dénué de la moindre étoile. Mais depuis, la lueur du jour avait réussi à percer au-dessus des Monts de la Lame, amenant son lot de chutes de neige et de vent gelé. L’air glacial le rafraîchissait, éliminant les déplaisantes et lourdes fragrances des encens qui encombraient ses narines.

En marchant, il se demanda si durant le prochain Jour de la Création son propre nom serait gravé sur les murs du Grand Hall. Il n’avait jamais eu peur de la mort, se lançant toujours la tête la première dans des batailles perdues d’avance, avec à l’esprit l’objectif à atteindre, plus que son propre instinct de conservation. Peut-être qu’ajouté à sa réserve infinie de haine pour ses ennemis, c’était justement cela qui expliquait pourquoi il avait toujours survécu. Combattre sans craindre la mort était une sorte de libération. Non qu’il fût assez stupide pour prêter le moindre crédit aux mythes qui avaient fleuri autour de sa personne : des mythes que les hommes de sa compagnie, marchant à l’unisson derrière lui, semblaient savourer avec le plus grand des plaisirs.

Cortez l’Immortel, l’appelaient-ils lorsqu’il n’était pas à portée d’oreille.

Il n’était certainement pas immortel, malgré la rumeur persistante. Un jour, il le savait, il rencontrerait plus fort que lui et les légendes s’avéreraient alors sans fondement. Une partie de lui-même le désirait presque. Au moins, ce serait un combat mémorable.

Si ce jour arrivait finalement, il ne voulait que deux choses.

La première consistait à bien mourir : à vendre chèrement sa peau, à l’aide de son poing énergétique fracassant les armures et les os, et avec son pistolet aboyant dans ses mains, alors qu’un hurlement de guerre effroyable s’échapperait d’entre ses lèvres.

La seconde était que les frères qui recevraient des organes cultivés à partir de ses glandes progénoïdes l’honorent par leurs exploits pour devenir, un jour, des héros du chapitre.

Cortez se plaisait à imaginer de telles choses.

Aucun de ces deux espoirs ne semblait complètement déraisonnable.

Lorsque ses hommes et lui furent à mi-chemin de la cour, quelque chose attira immédiatement son attention. Une petite silhouette en robes surgit de sous une voûte de pierre sur sa droite, pour s’étaler de tout son long sur la neige. Elle se releva aussitôt, ignorant la couche de blanc qui couvrait son habit, pour reprendre sa course en direction de l’entrée principale du reclusiam. Le symbole en forme d’engrenage sur son pectoral gauche indiquait qu’il appartenait au technicarum de Javier Adon. Les runes en dessous précisaient qu’il servait dans la tour connue sous le nom de communicatus.

— Toi, là ! aboya Cortez. Stop !

Les jambes de l’homme se figèrent avant même que son esprit n’ait eu le temps d’assimiler les mots, tellement la voix du Space Marine était chargée d’autorité.

— Es-tu pressé de mourir, Élu ? demanda Cortez en le dominant du regard. Tu dois savoir ce qui va t’arriver si tu passes ces portes.

Les guerriers de la 4e compagnie s’arrêtèrent sur-le-champ derrière leur capitaine. Eux aussi fixaient la silhouette esseulée.

Si le petit homme posait un pied à l’intérieur des murs du sanctuaire, il était mort. Les Écritures l’interdisaient formellement. À l’exception des rares individus qui servaient dans le sacratium et les serviteurs, seuls les Astartes de sang pur pouvaient pénétrer dans le reclusiam et survivre.

L’homme s’inclina profondément devant Cortez, puis une nouvelle fois devant les frères de bataille se trouvant derrière lui.

— Honoré seigneur, je porte en moi un message à l’intention du maître de chapitre. L’urgence de ce dernier m’a été signifiée avec insistance par le moniteur. J’ai… j’ai ordre de le lui remettre quoi qu’il advienne de ma personne, précisa-t-il en montrant les portes grandes ouvertes du reclusiam. Je pensais pouvoir approcher le seigneur Kantor à sa sortie.

— Il ne va pas sortir par là, déclara Cortez en montrant du menton les colossales portes de bronze. Et Durlan Cholo sait très bien qu’il a mieux à faire que de déranger le seigneur du chapitre le Jour de la Création. Je me demande quel genre de message nécessite une telle urgence.

Le serf planta son regard dans le sol aux pieds de Cortez et répondit.

— J’ai été placé en transe lors de l’implémentation, seigneur. Donc, le contenu du message m’est inconnu. Je ne sais que ce que le moniteur m’a dit. Il était très insistant sur le fait que le seigneur Kantor l’entende immédiatement.

Cortez s’approcha, ses bottes renforcées écrasant la neige immaculée, jusqu’à ce qu’il domine le petit homme à seulement quelques mètres de lui.

— Transmets-moi le message, dit-il. Je retournerai immédiatement à l’intérieur et le passerai à mon seigneur de ta part.

Le serf considéra l’offre l’espace d’un battement de cœur. Hésiter plus longtemps aurait été une grave insulte : tout le monde savait dans l’Arx Tyrannus que Pedro Kantor aimait et avait la plus totale des confiances en Alessio Cortez, plus qu’en n’importe qui d’autre. Pour ce qu’en savait ce dernier, il n’y avait aucun secret entre eux.

Sa décision prise, le serf sourit, reconnaissant, et baissa un peu plus sa tête.

— Le célèbre capitaine est à la fois serviable et sage. Je signe tout de suite le code d’activation pour vous. Répétez-le, Seigneur, et je vais automatiquement vous transmettre le message.

Cortez acquiesça et observa attentivement les doigts du serf s’agiter rapidement, formant une série de symboles dans les airs.

— C’est bon, indiqua Cortez. Quinze, thêta, Cérébus.

Le corps de l’homme se raidit instantanément, comme s’il venait de recevoir une décharge électrique. Sa tête se pencha sur le côté, ses yeux roulèrent et il commença à parler avec une voix qui n’avait, même de loin, aucune ressemblance avec celle qu’il avait quelques instants plus tôt.

— Communication d’urgence du vaisseau de commerce impérial le Videnhaus. Codage de niveau Oméga. Retransmission d’un signal répété en espace profond, envoyé par le Commissaire Alhaus Baldur. Identicode vérifié. Contenu du message suivant : …

La voix changea à nouveau, radicalement.

Cortez sentit un mélange de sentiments le submerger en écoutant le petit serf répéter les paroles désespérées du commissaire Baldur, envoyées dans l’espace des semaines auparavant. Le message avait pris son temps, mais il avait finalement atteint sa destination. Les chances qu’il y ait encore des défenseurs vivants sur Malvenue étaient, au mieux, maigres. Puis, vint la mention de la Waaagh! ork.

Cortez sentit son pouls s’accélérer. Il entendit l’afflux de sang dans ses oreilles. Une énergie jusque-là en sommeil se réveilla en lui, chargeant ses muscles, le préparant au combat, par la seule force des mots.

Une Waaagh!

Oui, effectivement, Pedro Kantor devait entendre ce message immédiatement, malgré la cérémonie, malgré tout ce que pouvait signifier cette journée. Les orks n’allaient pas attendre. Les cérémonies et les traditions ne voulaient rien dire pour eux. Il n’y avait que peu de choses dans la galaxie qui pouvaient se targuer d’être plus létales et plus destructrices qu’une Waaagh! à grande échelle.

En ce moment même, les peaux-vertes continuaient sans doute leur incursion plus profondément dans le secteur Loki, écrasant des patrouilles spatiales ou des forces de défense planétaire prises par surprise. Malvenue était le point de départ idéal d’une invasion.

Le serf termina de réciter son message et reprit conscience en clignant des yeux. Un court instant, Cortez crut que l’homme allait tomber à la renverse dans la neige, pris d’une attaque. Mais ce dernier se redressa et leva les yeux docilement.

— Si mon seigneur désire que je répète…

Cortez secoua la tête.

— Quel est ton nom, Élu ? demanda-t-il à la place.

— Ha… Hammond, mon seigneur, répondit l’homme, clairement flatté qu’on lui pose la question. Hammond, si cela vous va.

— Retourne au communicatus, Hammond, dit Cortez. Et dis à Cholo… dis au moniteur que le capitaine Cortez le remercie. Tu as rempli ta mission avec discernement. Sur mon honneur, je vais dès à présent transmettre tes paroles au maître de chapitre.

Les yeux d’Hammond commencèrent à briller lorsqu’il enregistra le compliment. Avec effort, il réussit à retenir les larmes de joie et de fierté, toujours sous le regard fixe de Cortez. Il s’inclina profondément à nouveau et fit le signe de l’Aquila sur sa poitrine avant d’ajouter :

— L’intervention de mon seigneur a permis d’épargner ma misérable existence. Il est aussi munificent qu’il est doué pour la guerre. Vraiment, que la lumière de l’Empereur le baigne à jamais.

Cortez espéra pour lui-même que sa munificence et son don pour la guerre ne fussent pas égaux. Il serait mort plusieurs fois si cela avait été le cas.

Il congédia Hammond d’un mouvement de tête en direction de l’arche d’où venait le serf et pivota pour retourner vers l’entrée du reclusiam. Par-dessus son épaule, il ordonna :

— Sergent Cabrero. Menez les hommes au bastion de Prothéo et attendez-moi là. Je vous y rejoins dans un instant.

— Immédiatement, votre munificence, répondit Cabrero, réussissant presque à s’empêcher de sourire en coin.

Cortez grimaça un rictus en retour. Son esprit,réalisa-t-il, avait été éveillé par la simple pensée d’aller à la guerre. Et pas seulement contre n’importe quel vieil ennemi, non, mais contre ces sauvages, mangeurs de vermine d’orks. Voilà un ennemi qu’il savait comment combattre !

— Vous allez avoir un aperçu de ma munificence demain sur le terrain d’entraînement, dit-il à Cabrero.

Le sergent fut d’un coup beaucoup moins jovial à cette perspective.

Il salua rapidement, le poing droit sur son plastron, et guida au loin la 4e compagnie comme il en avait reçu l’ordre.

Cortez fit demi-tour, ses bottes suivant la trace que ses hommes et lui venaient de faire dans la neige.

Ashor Drakken sortait de sous les ombres du portique de granite du reclusiam, guidant sa 3e compagnie. Alors que Cortez marchait dans sa direction, Drakken lui demanda sur un ton pince-sans-rire :

— N’allez-vous pas dans la mauvaise direction, frère ?

Cortez ne ralentit qu’un tout petit peu en passant son pair.

— Cela ne peut attendre, Ashor. Soyez prêt à vous rendre à un concile. Une session va probablement avoir lieu.

— Pas aujourd’hui, répondit Drakken la voix chargée d’une certitude touchant à l’arrogance.

Cortez n’en dit pas plus. Grimaçant un rictus animal, il se détourna, continua à avancer et passa les portes du sanctuaire.

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Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2010 par Black Library.
Version française originellement publiée en France en 2011 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2020 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Rynn’s World.
Traduit de l’Anglais par : Benoît Attinost.
Illustration de couverture : Ji-Hun Lee.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2011.

Le Monde de Rynn © Copyright Games Workshop Limited 2020. Le Monde de Rynn, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Janvier 2020

ISBN 13 : 978-1-78999-886-3

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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